Ma bouche s'accoupla souvent à sa ventouse ;
Mon âme, du coït matériel jalouse,
En fit son larmier fauve et son nid de sanglots.

C'est l'olive pâmée, et la flûte caline ;
C'est le tube où descend la céleste praline :
Chanaan féminin dans les moiteurs éclos !

Voici des impressions fugaces qui se confondent au désordre ; cela dans une efflorescence qui ne comporte pas de signification intellectualiste.
Le champ de ce sonnet est laissé libre aux fantasmes pour saisir ce cul mythique et poétique. Quel discours pourrais-je échafauder autour de ce poème contre la pensée bien pensante caparaçonnée de puritanisme ? Sa lecture est la voie de l’expression subversive, de l’esprit qui vagabonde, inventant des fulgurances, dessinant des vertiges.
Force est de reconnaitre que les deux auteurs s’expriment dans une forme d’ironie et de distance à la chose convoitée pour faire sauter les barrières, atteindre le trou de l’inconnu, voir l’invisible, et inventer un monde. Ce cul, rempli d’indices à déchiffrer, appelle les expériences et épuise le champ du possible. Il est certain qu’il n’appartient pas à un être larvaire, tels les personnages de Beckett.
Ce cul oscille entre la mécanique productive, l’appareillage complexe ainsi que l’absolu et l’impalpable. Or cette représentation n’est qu’un faux-semblant comme la pureté peut être parfois la contrefaçon parfaite de toutes les perversions.
Aussi chaque vers incarne-t-il une forme singulière de provocation. Indubitablement, ce sonnet me renvoie à l’abandon outrageux de Rimbaud dans les bras de son amant, Paul Verlaine. Leur liaison fut un entremêlement de crises et de passions, de disputes et de réconciliation, d’injures et de corps à corps, d’écriture et de silence, de création et d’impuissance, de monstruosité et de splendeur : « séparés les deux poètes sont démunis. Ensemble, ils s’annulent » écrivait Alain de Mijolla dans les visiteurs du Moi.
Et dire que Verlaine préconisait « de la musique avant toute chose » dans son poème intitulé « Art poétique ». Et dire que Rimbaud entreprendra un voyage qui ne se terminera, au fond, qu’avec sa mort. Jamais il ne reviendra sur sa carrière littéraire qu’il condamnera d’une phrase sans appel : « tout cela n’était que des rinçures »