Crumpled like a carnation, mauve and dim
It breathes, cowering humbly in the moss
Still wet with love which trickles down across
The soft slope of white buttocks to its rim.

Threads like long tears of milk blown radiantly
Out by the cruel gust that turns them back
Weep home again along the cambered track
Through reddish clinkers and dilberry.

My mouth' s been coupled often to this vent of ours;
My soul, jealous of matter' s intercourse,
Makes it a tawny tearduct and a nest of sighs.

It' s an olive, stuffed now; it' s a flute, whose stop
Can charm the tube where heavenly pralines drop,
A woman' s Promised Land grown in our own damp thighs.

Voici des impressions fugaces qui se confondent au désordre ; cela dans une efflorescence qui ne comporte pas de signification intellectualiste.
Le champ de ce sonnet est laissé libre aux fantasmes pour saisir ce cul mythique et poétique. Quel discours pourrais-je échafauder autour de ce poème contre la pensée bien pensante caparaçonnée de puritanisme ? Sa lecture est la voie de l’expression subversive, de l’esprit qui vagabonde, inventant des fulgurances, dessinant des vertiges.
Force est de reconnaitre que les deux auteurs s’expriment dans une forme d’ironie et de distance à la chose convoitée pour faire sauter les barrières, atteindre le trou de l’inconnu, voir l’invisible, et inventer un monde. Ce cul, rempli d’indices à déchiffrer, appelle les expériences et épuise le champ du possible. Il est certain qu’il n’appartient pas à un être larvaire, tels les personnages de Beckett.
Ce cul oscille entre la mécanique productive, l’appareillage complexe ainsi que l’absolu et l’impalpable. Or cette représentation n’est qu’un faux-semblant comme la pureté peut être parfois la contrefaçon parfaite de toutes les perversions.
Aussi chaque vers incarne-t-il une forme singulière de provocation. Indubitablement, ce sonnet me renvoie à l’abandon outrageux de Rimbaud dans les bras de son amant, Paul Verlaine. Leur liaison fut un entremêlement de crises et de passions, de disputes et de réconciliation, d’injures et de corps à corps, d’écriture et de silence, de création et d’impuissance, de monstruosité et de splendeur : « séparés les deux poètes sont démunis. Ensemble, ils s’annulent » écrivait Alain de Mijolla dans les visiteurs du Moi.
Et dire que Verlaine préconisait « de la musique avant toute chose » dans son poème intitulé « Art poétique ». Et dire que Rimbaud entreprendra un voyage qui ne se terminera, au fond, qu’avec sa mort. Jamais il ne reviendra sur sa carrière littéraire qu’il condamnera d’une phrase sans appel : « tout cela n’était que des rinçures »